那些花儿

那些花儿，像一只纯白的飞鸟，把我囚禁在另一个淡蓝色的世界。如今，我漫步山岗，青山还是从前那样翠绿，我的那些解语的花儿，依然为我留着如云的长发。———题记

曾经在一个偏僻的乡村教书。那儿一到秋天，田间、地头、小河边、山野里都开满了白色的小雏菊。花儿很小，黄蕊；洁白清灵，剔透可爱。若是你是个有心人，那么远远的，你就会嗅到空气中弥漫的若有若无的香味儿。这小菊花生命力特别顽强，每年9月中旬就次第开放，直到12月末还有残留的花儿零星的开着。

一个人远离家乡，独自在僻静的乡村中学教书，但并不寂寞。

秋天的时候，我常常一个人到山里去，去看那些远山和山间流淌的蓝色轻雾，还有那些树，那些小雏菊。

山里的秋天来得比城里要早，秋雨绵绵，透出早来的新凉。山里寂静无人，只有远处偶尔传来一、二声鹧鸪的鸣叫。有一次，我去一个学生家家访，他的家就在大山深处。我撑着油纸伞独自急行。当我翻过一个山口时，眼前出现了我从未见过的画面：远山近景几乎完全被淡蓝色的青雾融化了，只留下些许顶部；此时，淡蓝色的雾开始流淌，缠绵于群山莽林之间。山坡上，田间地头，满眼是白色的小雏菊在细雨中星星点点地开放着，笑着，撒欢儿。我脑子一片空灵，只觉得自己融入了佛的境界，又觉得是门德尔松的音乐在轻柔地流动，我的眼泪流下来了——一种我把它叫做幸福的情感在我的心里腾升、涌动。许多年多去了，我再也没有体会过那个奇妙的时刻。

学生叫惠，是个很用功的孩子，瘦小的个子，模样清秀。她的英语和语文成绩特别好，然而她家里很穷，所以父母叫她别读书了，回家帮家里干点农活。她很无奈，悄悄地离开了学校。

见到她的时候，她像小鸟一样的快乐，但刚叫一声老师，她就哭了。我很难过，给她父母说了好多话，可她父母只是摇头。去年我回到那里的时候，没想到看见她了，她很惊喜：老师，我做梦也没有想到今生会再次看到您。惠告诉我，她现在条件好了，女儿已经高二了，她一定要让她的女儿读她喜欢的大学。说这话的时候，惠语气坚定，死劲地咬着嘴唇。

秋天是萧索的，唯有盛开的雏菊令我欣慰，给我带来孩子般的快乐。张爱玲曾经写道，“只有乡野的那种小雏菊，开得不事张扬，谢得也含蓄无声。她的凋零不是风暴，说来就来。它只是依然安静温暖地依偎在花托上，一点点地消瘦，一点点地憔悴，然后不露痕迹地在冬的萧瑟里，和整个季节一起老去。”那些花儿幽幽地开在山里，并不引人注目，城里人更不会留意，但我很喜欢。

雏菊开放的深秋，我常常一个人去山坡，田间流连，去看那些花儿。它们很快乐，倔强，孤独，还有一丝忧郁。在秋日的阳光下，它们盛开得那么快乐，无忧无虑，从花蕊里浸出若有若无的冷香；秋风吹过的时候，它们会弯下腰，但很快就会倔强地昂起秀美小头，就那么顽强地盛开着；深秋的季节，寒雨霏霏，那些花儿便似我一样的忧郁和不安。

我一生酷爱自然，喜欢树，喜欢花；喜欢落日黄昏，喜欢流水潺潺，但我从来不攀摘花儿。有一年我过生日，那天正好是秋雨潇潇，当我推开宿舍的门时（我的门从来不上锁，除非外出一天以上），我一下子就发现我的办公桌上放了一大堆白色的雏菊。不用说，是孩子们送来的。第二天，我在课堂上告诉学生们，不要摘大自然里的花儿，因为它们属于它们自己的乐园。

在大自然里，每一柄纤细的花茎，都不知道要经过多么痛苦的挣扎才可以开出那转瞬即逝的美丽，我们不可以摧残和毁灭那些美丽的生灵。这个世界是人类的，更是一切生命的。我祈望那些花儿，那些生命的奇迹，尽情地绽放在属于它们的日子里。

我离开那个僻静的小镇已经很多年了，我想念那些花儿。

那些在秋天开放的花儿：纯白剔透，快乐倔强，忧郁孤独的花儿。